Todo elegimos una vida de mierda en algún momento. Esa misma vida que nos encadenó pero que nos encantó. Esa vida que fue una inmolación y un cabecear de paredes constante, pero que también fue el único refugio que supo reconocer nuestra desesperación, o el único merito de nuestros anhelos mas imposibles, a merced del espanto y el desvelo. El problema más propio y a su vez mas ajeno, quizás no sea admitir que la vida en algún momento fue, es, o será una mierda. Quiero decir, si todavía no registramos ese instante, o no miramos al costado inquiriendo en las cicatrices que se tapan la boca pero siguen allí, o si no nos adentramos aun, en el esfuerzo de desnivelar las paredes que convocan el propio encierro o desenfreno, no estaremos en problemas, solo seremos, quizás ( valga la exageración) unos cobardes.
Pero que es la cobardía ¿? Cuál es el atributo sublime para ser valientes ¿? Que es una vida de mierda ¿? Ese es el punto. La subjetividad la ves.
Imaginemos un poco para acertar juntos o desacordar ineludibles.
Un individuo hipercapitalista, que materialmente lo tiene todo, soltero/a arrecio a la carne mas carne, enfocado solamente en el ultimo celular, el último auto, las ultimas tetas y el ultimo culo de la revista Viva, que ni siquiera ha leído Dickens, jamás le pidas un Borges, o su cerebro se prende fuego si le pasas dos frases zen de Cohelo, seguramente que la profundidad para ese individuo, las ansias y el camino entre los vacios, las paradojas de la vocación a encontrar, la libertad pura de encerrar en cuerdas de nylon un mundo en el que, a lo sumo, dos amantes solo pueden navegar, las decepciones, el crear frases que nadie leerá pero que al poeta lo consuman en su soledad, a ese individuo, cualquier cercanía con la profundidad le parecerá una mierda. Mientras su vida se disipa de Pepa en Pepa (Aclaración: Pepa se le dice vulgarmente a las vitaminas en Argentina, que, valga este paréntesis, dejan a los varones como a, por ejemplo: Trunks cuando se infló al pedo contra Cell) vera que quien no cuida su figura, quien es algo remolón hacia el mundo de la estética, será un desperdicio de espacio, un ser con una vida negligente y pobre. Pura lectura y mucho porno. Fóbico, un exitoso fóbico a la soledad y el pensamiento.
Lo mejor para él será lo inmediato pero a la vez lo que no perdura, trillemos este individuo y comprendámoslo como frívolo, vera que la felicidad no es un instante asemejado a un elixir, sino a una prostitución emocional, a un actuar lo mas dependientemente posible sobre las bases de objetos y cuerpos que se agotan en la primera luna que los avienta de veras, para luego declararse o creerse realmente libres.
Continuemos, Imaginemos, salgamos de este individuo postrado de inquietudes que solo resultan movimientos, cuando solo de niño, vemos que si algo de humanidad tuvo, algo de humanidad si lo conmovió. Y es Aquel instante en sepia, donde esperaba el abrazo de una Madre, y no su ausencia a cambio de una PlayStation o Game boy. Y hablando de consolas, crucemos de individuo y lleguemos hacia el Gamer.
Sus consolas, la colección completa de Resident Evil ( o el juego que quieras imaginar) , el tacho de basura homenajeando a las torres gemelas, sea por su altura o porque un gramo mas de colillas de Lucky Strike harán las veces de Bin Laden. (Cigarros – Bin Laden ¿?, continuemos mejor). El colchón bien desalineado, las paredes húmedas y los axes y rexonas agotados de esperanzas, y sobre todo de utilidad.
Las mejores páginas en Favoritos, el anhelo mayor, que no será la espera de un buen sexo, sino mas bien el Top Post que lo haga saltar de alegría y vicio en la habitación. Extendámonos un poco más, el Gamer, tiene una cualidad única, puede ser millones de personas, puede ser el mismo en otras miles de vidas y explorar el universo sin la preocupación por la falta de oxigeno, y a su vez, no mover un solo musculo, o en realidad, los que siempre son y les fueron necesarios para llevar a cabo cada epopeya virtual. Sea por milagro o por necesidad, el gamer cruza la calle a comprar un paquete de cigarrillos y una cerveza de 500, y cruza una mirada con el Hipercapitalista, lo ve preso en su camisa Dolce Gabanna, el jean roto, pero bien roto, pero ojo, se denota sus miles de euros tirados en esa estética de otra era ( o de ninguna). Si aseveramos en que hace cada individuo con la plata que tienen, la diferencia será atroz. Uno ha patinado solo por neurótico fanatismo al bobodromo, los miles de dólares en un Fiat Cincuencento, el otro, ha llegado casi con lo justo a fin de mes para completar la colección de su juego predilecto.
Y si a universos se remiten las diferencias, esta será abismal. Vera en ese individuo plagado de frivolidad, la ignorancia plegada a los mundos que nuestro individuo ahora principal recorre, y que ve más virtual a ese individuo lleno de cotillones de carne y papel picado a la nada, que sus propios personajes al retorno de su compra, para que al volver uno le de vida al otro y el otro, ya no sepa quién es quién da vida en el asunto.
Pero veamos, debajo del ratón, allí, entre las colillas, porque no un porro, y el teclado con el menú completo por dentro, se vislumbra ‘’El jardín de senderos que se bifurcan’’ de Borges haciendo las veces de soporte. Y hablando de Borges, a dos pisos en ascenso del Gamer, el escritor, viene arremetiendo la frase más preciosa que nadie escribió, y su Whisky amedrentando la percepción a contra Luz.
Junto a un cuadro de Kafka, la foto de la mujer perdida entibia la mirada del Checoslovaco ( o austro húngaro, como sea, Frank de todas maneras era de otro planeta) pero por sobre todo, congela de ardientes nostalgias al escritor, que funde la tinta, aprieta la lapicera como si cuando al dejar de modelar el escrito sus latidos se pudrieran, se perdieran para siempre, fracasara su razón de ser. No le interesan los autos, las putas, los juegos, la televisión, el hedonismo, la salud que promueven los científicos, la moda de la avenida principal, la banda Pop del momento que hace las veces de banda sonora a un ingeniero.
Escribe, escribe piensa se embriaga, se destroza y vuelve a revivir en aquella foto, en aquella imagen de la mujer que nunca más volverá a ver, de aquella muerte primera que llega mucho antes ( si somos afortunados) que la verdadera parca. Se fusiona con la madera que rodea a su elegida, plasma su dolor hablando contra ese pedacito de vidrio que significa para el algo más que una eternidad. Y en el éxtasis de su demencia, de su locura, en el pleno desenfreno sexual e imaginario con las musas, mientras le es infiel a ese amor perdido, Ríe, ríe bien fuerte de todos, de la vida de todos, y se libera amenazándose, mirando con soltura y ternura la ventana que abierta susurra a contra frente de las estrellas. Y cuando su cuerpo, derrotado por su propia presencia, siendo puro espíritu, puro advenimiento de una hora que no tiene tiempo, arrima su mirada hacia la calle y ve a un sujeto sonriendo, con una sonrisa, que solo los enamorados la poseen. Y Así se relaja, revive, cree de nuevo en que hay amor en el mundo, pero que aun cuando no le pertenezca a él, nuestro escritor lo plasmara en el alma hecha renglones, en el espíritu invocado en el papel. Y podrá amar un poco. Riéndose igual así de todos.
Y Por último, aquel portador de la sonrisa de un ser enamorado, camina directo hacia la casa de su amor, de su vida, de su eterna enamorada. Ha terminado su jornada laboral, ya casi está a punto de coronar su carrera luego de varias becas europeas, le encanta Beethoven y Los Redondos, Molotov y Radiohead, va así con sus auriculares y sus mejores discos. Esta eternamente contento porque ha terminado de leer una novela que lo llevo a horas interminables, y por qué ahora lo interminable resulta ínfimo al lado del amor infinito que siente … Pero las sirenas siempre presienten los pasos de un peligro, la sombra de los arboles le advertían del destino terco y de mierda. Los asaltantes liquidaban la fuga doblando una cuadra antes. Para cruzarse con él, para hundir la perfección, para disparar y una vez más, ver que la vida es una mierda.
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